Peux-tu me dire comment soigner mes plaies docteur de la honte en droit noir des hiboux ?

Mes rêves sont pollués de verges au bout des doigts.

Petit homme impuissant tes yeux vrillent ma chair le silence est en larmes.

Peux-tu me dire, tribun de servitude, où se trouve la clé de mes verts pâturages ?

Au fond de ton égout - la nuit de tes archives.

De longs juges endimanchés aux commissures de Paris-Brest s'entretiennent sur des parquets grinçants de ratures tamponnées.

Les âmes grises ivres de pardons s'agenouillent et prient viscères essorés.

Les témoins se gobergent, se caressent l'entre-deux, se congratulent et réciproquement et de concert à l'unisson.

La victoire enfante des monstres de Grands Maîtres mensonges écorchés sur des cimaises de sang.

Peux-tu me dire comment soigner mes plaies docteur de la mort par omission, d'ors et de crainte vêtus, d'incertitudes fugaces et de furtifs doutes dont tu m'as condamné ?


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